Era um dia febril. Armas em punho, dente cerrados, neve no cone norte do sudeste tupiniquim. Pecados largados sob o altar. Melancolia. E ela dizia que ele só sofria, afinal, a dor não rima com amor. É filho da dor, do amor, da cor ou de um pobre pecador? Dor dor dor... sentia faltar o ar. E ar, rima com amar?